Distintos parecidos

La muerte debe ser otra cosa
que esta tormenta de silencios que te nombran,
o la agonía de despertarse a medianoche
en esta isla sin sobrevivientes ni caricias.

La muerte debe ser otra cosa
que este amontonamiento de excusas que separan
porque el orgullo no conoce de verdades
sentidas y absolutas.

La muerte debe ser otra cosa
que la torpe ironía como defensa
o esta estúpida soledad acompañada.

La muerte debe ser otra cosa
que imaginar un mundo sin vos
poblado de tus recuerdos a medida,
o la sumatoria de mis crisis irresueltas
discutiendo con tus utopías subversivas.

La muerte debe ser otra cosa
pero es tan parecida.

palabras

Si pudiera nombrarte distraídamente
a la orilla de la chimenea
o encontrar una palabra nueva
para tocarte el alma,

Si pudiera entrar silenciosamente
en tu silencio
y llenarlo de flores y sonrisas,

Si pudiera darte mi corazón y todo
lo demás que necesitás
para que creas como la vez primera.

Si supiera ejercitar este viejo oficio
para encontrar esa palabra nueva
que te dibuje completa y feliz
como siempre quiese
y pocas veces supe.

Con estas torpezas que no riman
con este intento por tocarte el alma
con estas ganas te cuento
lo que a menudo callo
cuando dormimos abrazados
y en el mundo nuestro mundo
reina esta maravillosa calma.

como te digo

No es cuestión de repetir
las mismas palabras de siempre
sólo se trata de volver
al punto de partida
para reencontrarnos una y otra vez
con las ganas de estar
con las ganas de empezar
a pesar de esta manía
de no coincidir en los silencios
de gritar indiferencia para no derribar
el último bastión de los sueños
que aún soñamos juntos
el uno con el otro
tan parecidos y tan distintos
en cierto modo.

No es cuestión de lamentar
lo que pudo haber sido
cuando queda casi todo
el infinito por jugar.
Se trata quizás de aceptar
que las distancias a veces unen
y las palabras confunden el tono.
Se trata de mirarnos como sabemos
y decirnos todo con un abrazo certero
o con un beso
tan conocido y tan nuevo.

Relativos absolutos

Todo es esta relativo.
Mis verdades tan mías
tus enojos con motivos.
Entre astros y satélites
la casa es siempre una explosión de estrellas
bellas y ardientes casi siempre
aunque a veces
se tornen lejanas y frías
(caprichos de la naturaleza).

Casi todo es tan relativo.
Tu forma de decir las cosas
mis formas de ingnorarlo.
Tus palabras cortantes
mis silencios como espadas.

Creo que nada es relativo,
son aristas del mismo cubo.
Vos tan vos.
Yo exageradamente yo.
Y un nosotros, como siempre
salvándonos de las tragedias del universo,
de nuestro complicado y hermoso universo
tan único
tan nuestro
tan complicado
tan intenso.

Sólo escribir

Escribir porque se escapan las palabras
Escribir es otra forma de pensar
Escribir porque es urgente escribir
Escribir sobre todo lo que se pierde
Escribir sobre todo lo que se gana
Escribir con rabia, escribir con luz,
Escribir con las fantasías al borde del alma
Escribir sobre la cama, escribir sobre la piel
Escribir para atrás remontando el río de la historia
Escribir inaugurando la memoria
Escribir es otra forma de jugar
Escribir sin paracaídas ni metáforas
Escribir sobre los días perdidos
Escribir sin parar
Escribir lo que dicta la conciencia
Escribir lo que se pueda o escribir lo que se quiera
Escribir en verso o de corrido
Escribir es otra forma de soñar
Escribir para uno, para dos,
Escribir para todos o para nadie
Escribir para vencer al tiempo
Escribir para no regresar
Escribir mentiras si es preciso
Escribir con amor, escribir con veneno,
Escribir sobre lo bueno que está por llegar
Escribir por escribir es el mejor cuento
Escribir para no morir es la única verdad.

palabras

Cuando las metáforas desafinan
se esfuma la línea que divide
la verdad de la mentira.
Palabras de menos
silencios de más
ojos ciegos que juzgan
la oscura realidad.
¿Dónde terminarán los sueños
que no saben comenzar?
Al fin y al cabo la diferencia
es una idea
otra forma de volar
cambiar las reglas
desafiar la gravedad.
Hay una puerta entre todas las puertas
el infinito nos espera más allá.
La llave es el verbo
con la que el artesano dibuja
los mapas de la piel
El tiempo pasa, inexorable,
Es hora de crecer.

mal intento de poema

Qué más puedo darte
después de habernos dado todo,
el olor del amor
y el cansancio que le sigue
con los sueños por nacer.

Tal vez queda un silencio dormido
un oasis de abrazos en el desierto
oscuro de la noche
la paz de la humedad sin reproches
y una melancólica canción de amor.

Qué más puedo darte
después de habernos dado todo,
los besos prohibidos
las manos inquietas
un mal intento de poema
y una sonrisa sin razón.